Un hogar para los que aman cuba

Mis ojos , ante la caravana

foto : Raul Ernesto, más conocido como el Yuca 15304330_1856566324580265_8740385651575507177_o 15304160_1856565464580351_5602795650625942904_o 15235852_1856565491247015_6717462573176271341_o 15304470_1856565447913686_7711888282140873880_o 15259433_1856564927913738_2608860226414562248_o15311448_1856561917914039_1522253283_o 15271427_1856563741247190_1572632975_o 15322598_1856564057913825_973892981_oFueron dos ángeles , mis ojos ante la caravana. El primero se fue con las luces del día aun joven y regresó con la mirada triste ante el sol de la tarde. Dos veces vio el cedro portar sus cenizas, pero era como si Fidel estuviera ahí, saludando ante el silencio.
En la noche, a su llegada para el reposo, le esperaba otro ser, quien se brindó para donar estas imágenes.-“¿ Tu crees que te sirvan ?” -me dijo, y yo solo le repondí en la distancia, ” muchacho si yo soy la que deberia darte las gracias por dejarme tomarlas.”
Angeles , banderas, caras tristes, niños y ancianos.

Todos son Fidel.

Camino a la montaña

foto: Internet

Un hombre se levanta y mira al horizonte.
No es divino ni malévolo, es solo un hombre,  con un camino de montañas sobre sus espaldas, como Atlas el titán destinado a cargar el mundo sobre sí.
Resulta extraño no verlo, ni mencionar su nombre en presente, da un poco miedo, vivir tanta historia y no percatarse.
Esto no es una elegía, un epitafio, una oración.

El trovador lo ha dibujado mejor: “Soy feliz, soy un hombre feliz y quiero que me perdonen , los muertos de mi felicidad”.

Fidel, el eterno victorioso

Esa noche soñé con las lágrimas de una isla. Soñé con mi abuelo que lo adoró hasta el último de sus días porque después de Fidel nunca más pasó hambre.
Me desvelé pensando en que la noticia me había llegado dos horas más tarde y eso nunca uno se lo perdona. En las calles; el silencio no existía.
Y seguía pensando en que podría ser una mentira, como la que tantas veces armaron los envidiosos que predecían sus últimos momentos.
Me vino a la mente cuando la tropa visitó Birán y conoció en qué cuarto había nacido, a la hora que le vinieron los dolores a Lina, y la magia en los alrededores del batey que ni los ciclones pudieron destruir.
Fidel pudo ser lo que quiso y escogió liberar a los humildes. Su carisma y sensibilidad llegaba al más pinto de la paloma.
Este pueblo; más que socialista; es y será siempre fidelista.
Ahora sin su presencia no sé qué pasará; hoy casi todos somos un poco huérfanos.

El Portaretrato

Foto de familiaEl cristal no distingue el tiempo que lleva adherido a la imagen.
Es el momento de metamorfosis , del flash mágico, de la inercia en la separación de los individuos.
No hay en el espacio, en el tiempo, en el universo, una sonrisa que borre el recuerdo en una foto de familia.

La Guerilla en Varadero

Hay visitantes tan queridos en esta tierra matancera que ayer cumplió años; La Guerrilla de Blogueros está llegando.
Desde la distancia los veo, aunque aun no les haya dado el abrazo de bienvenida.
Ustedes lo sentirán enseguida, cuando oigan el bullicio en las calles. Luego de insertarnos en la olla de grillos en la Atenas de Cuba , saldremos para una de las ciudades con mayores primicias: Cárdenas.
Para Varadero será un placer acogerlos bajo la sombra de los almendros y el olor al malva de la uva caleta.
El otro Varadero; visión para los que no conocen ese otro lugar al sur del norte, de la península de Hicacos.

Nana para una noche en el mar

Los aleteos se calman ante la llegada de su mano al vientre.
Papá quiere escuchar que su hijo como pececito anda haciendo de las suyas y reclama su alimento.
Solo asi calma las ansias, no querer salir de la barriga de la madre; donde cada dia se siente más cómodo.
¿ Cómo lo tratará el mundo, después de ver la luz del amanecer? Duermete mi niño, duermete mi amor, pedazo de mi corazón.

La lluvia cayó

Esperaban que la lluvia refrescara la cálida tierra.Unos pedazos de papel le servían para navegar a lugares remetos.
Aquellos barquitos de papel tenían la magia de cruzar el horizonte.Los tres pichones soñaban con el mar , más era un charco hecho de gota a gota sobre la tierra saturada.
El zúnzun que todo lo supo , desde un principio, dejó que la imaginación de los pichones volara. Nada cuesta dejar a la imaginación, actuar en un mañana bendecida por la lluvia.

A %d blogueros les gusta esto: